Résumé : |
... comme si toute vérité - cette part d'ombre où la lumière s'épuise - que le livre véhicule, n'était autre que l'accès à la mort dont l'écriture serait, à la fois, la chance et la malchance; une mort devenue nôtre à travers chaque vocable, chaque lettre; à travers sons et silence; où le sens n'est plus que ce qui donne un sens à l'aventure. |